Viviamo circondati da invisibili correnti, che interagiscono con quelle del nostro vicino, con quelle di amici e nemici. Ogni tanto si colorano, si ricoprono di odori, sapori e ricordi. Non sono necessariamente correlate agli impulsi sinaptici, ma da essi si lasciano stancamente guidrare.

Talvolta  si impoltriscono e restano con noi, senza proferire parola. Altre volta piano piano si mescolano ed interagiscono, parole dolciamare.

Formano esseri viventi, o ancora gocce di mare azzurro ed invisibile. Non muoiono mai, tuttalpiù scivolano via quando si accorgono che stiamo invecchiando, per poi staccarsi da noi completamente nel momento in cui l'ultimo pugnetto di terra ci ricopre.

Formano intere città: edifici immensi ed impalpabili si snodano nelle nostre metropoli oltre lo sguardo, e ci osservano simili a gargolle metafisiche.

Una di esse, la Morte, fu la prima ad essere creata. Furono i nostri progenitori che desiderarono una fine piuttosto che un inizio infinito.

Nessuna via è completa senza un punto di arrivo.

Presso l'antico museo delle cere
scodinzolano piccoli incubi rosacei
assomigliano alla pelle scuoiata
vorrebbero riattaccarsi alla figura
ma nessuno rivive dopo la fine
del proprio organigramma.
Il loro creatore, piangendo,
esce allo scoperto.
Il sangue ormai secco ricopre
ogni centimetro del suo mostruoso corpo.
Il bastone, che dovrebbe aiutarlo
è una miracolosa arma.
Penetra i corpi come mascolina verga
ma senza dar loro piacere.
Le ossa non si spezzano,
la carne non si piaga.
Solo pura immaginazione.
L'interrogativo signore delle ombrose lande
del cervello segue ogni via seminascosta.
Sale sul tram che lo condurrà
all'ultima fermata conosciuta.
Il suo viaggio è silenzioso.
Nessuno lo nota,
tutti nascondono le proprie colpe.
Egli arriverà domani mattina,
o forse ieri sera.

I Dormienti attendono il mio risveglio e passaggio attraverso i sette portali della coscienza. Essi, privi di forma, mi spingono in direzioni tra loro contrarie, e io nulla posso per respingerli. Sanno dove colpire, il punto in cui né le mani né il pensiero possono agire.

Da mesi, forse anni, forse da sempre non muovo muscoli; il pensiero stagna ove il corpo si ferma, pietrificato. Perdere ciò a cui si tiene è  un'esperienza lenta, che deriva dal proprio subcosciente e che è tortura quando attraversa come una lama il cosciente.

Presto o tardi uscirà, precipitato per un frammento di secondo all'Inferno e risalito fino a mé, portando sbuffi di fumo gelido e l'Oblio che forse desidero ma più di tutto temo.