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I Dormienti attendono il mio risveglio e passaggio attraverso i sette portali della coscienza. Essi, privi di forma, mi spingono in direzioni tra loro contrarie, e io nulla posso per respingerli. Sanno dove colpire, il punto in cui né le mani né il pensiero possono agire.

Da mesi, forse anni, forse da sempre non muovo muscoli; il pensiero stagna ove il corpo si ferma, pietrificato. Perdere ciò a cui si tiene è  un'esperienza lenta, che deriva dal proprio subcosciente e che è tortura quando attraversa come una lama il cosciente.

Presto o tardi uscirà, precipitato per un frammento di secondo all'Inferno e risalito fino a mé, portando sbuffi di fumo gelido e l'Oblio che forse desidero ma più di tutto temo.

Solo,
battiti continui rimbombano
non so se è il cuore che nel silenzio
è unica musica barocca
o i demoni della notte
che banchettano accanto al comodino.

Burle,
segnali nel silenzio
cacofonie che anche all'Inferno stonano
nella foresta corre la bambina
che ormai è solo un'ombra
l'ammanta l'apocrifo segnale del corno.

La sua ombra sparisce e riappare
e ride, tenendo nelle mani
ormai invisibili
bambole senz'occhi

Ho passeggiato tante volte su quest'erba
i suoi fiori nascondono mani e sorrisi spenti
morti da generazioni
nutriti da peccatori e Santi

Ma ormai mi fermo a sedere.
Nulla mi tranquillizza,
nulla può alimentare
il respiro di un orologio rotto.